A verdade era que já percebia a escrita como sendo feita de caramelo,
bala puxa-puxa
do tipo que se apresentava graciosa, flexível e suave nas vitrinas das lojas de doces, em alguma rua, bem antiga da cidade
ou nas panelas das casas com coração de vó.
Contudo, não podia esquecer que após ter experimentado alguns saltos e balanços intempestivos pelos mundos de escrita
aprendera que apesar de sua aparência brilhosa e convidativa, escrita nem sempre tinha gosto adocicado.
Nem sempre era tirada por gostosura de puro açúcar.
Pensava que se a escrita tivesse somente este paladar,
não demoraria tempos,
logo poderia causar aquela sensação enjoativa e estanque de quando deixamos de nos surpreender com os sabores, e de pronto,
já definimos conceitos e certezas para os tais.
O que mais a encantava nesta sua aventura de misturar escrita, caramelos, lojas de doce, balas que esticam e voltam,
tinha gosto de incerteza
de palavras maleáveis, mágicas dos sentidos,
como uma escrita que podemos mastigar, fazer mudar de forma, lançar de um canto para outro,
amassando-a e a desdobrando com o vigor semelhante aos daqueles que trabalham o alimento com paixão.
Não era motivo de medo nem preocupação, encontrar-se com a escrita nos dias em que ela lhe parecia cortante e fazia o corpo querer se encolher,
porque ali ela também crescia.
As reviravoltas que a escrita trazia nas tempestades de som desconhecido
atingiam léguas.
Iam dos pensamentos até os movimentos vitais
das janelas aos corredores mal iluminados
Trópicos de câncer, de capricórnio
no fundo de si,
Fundosuperfície num espaço único,
tumultuado e alegre por estar inventando um ser-escrita, agora com fronteiras tênues de homem que escreve e sofre escrita.
Por risos que escapam, transbordam
lá vai ele, artesanalmente, fazendo e sendo feito por agulhas que costuram escrita
e logo, vai se tornando tão mais homem,
tão mais doce
tão mais caramelo.
Foto: Eugène Atget
Boulangerie, 48 rue Descartes
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